Escarpines y el derecho a ser sensible

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Yo tenía esos años de la adolescencia cuando saqué de los estantes de mi mamá Las venas abiertas de América Latina. Ese libro que tiene más sentido si se es adolescente, porque se tienen todos los poros crispados y porque lo que duele te duele de verdad. Y luego vino Memorias del Fuego y yo me enamoré en esos años de Eduardo Galeano. Sí, era cursi cuando hablaba de amor y era cursi cuando hablaba de aquello que duele, de la gente que le duele a uno en la piel, del país que duele y duele. Pero también despertaba en uno ese deseo de justicia imposible, ese deseo utópico de ser mejor gente.

La pucha. Eso ya es mucho.

Y un día, le hice un café a don Galeano, cuando ya el amor adolescente abrió paso a la admiración hacia alguien solidario y entero. Y me sentí hermosa ese día, porque él miró mis zapatos, se burló de ellos: “Parecen los escarpines del Papa”, me había dicho. Pero era esa burla pícara, de alguien que mira adentro y se ríe con uno. Me dijo, además, un piropo ese día. El piropo me lo guardo porque es mío.

Galeano no tenía miedo de ser sensible o cursi. Y él me enseñó eso, que cuando se trata de algunas cosas, no hay otra manera de decir. No hay otra manera más que caer de lleno en ese lugar que despreciamos muchas veces, ese lado sensible que nos permite erizar la piel de otros o la propia o indignarnos o morir de amor.

Buen viaje Eduardo Galeano, ojala estemos a la altura de cuidar esa memoria, ese fuego, eso que nos dejaste y que tanto quema.

 

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